Потуги творчества

уселась сотворять –
                что ж, думала, стихотворенье;
уставилась в окно –
                выискивая тему.
решала вдохновенно дилемму.
выуживая четкость ощущенья
чего-то яркого… –
                виденья.               
все впечатленья
                столь бледны –
на шторах дыры, так заметны,
                и так  видны;
уже так безобразно броски.
вот что-то, где-то –
                отголоском…
но смысл выскальзывает
                сквозь прорехи
просачиваясь, истончаясь – светом
беззвучным задохнувшись смехом
закашлявшись –
                зачем мне это…
а впрочем,
                дальше к ночи –
ближе…
                ещё увижу…
заштопаю столь тонкое живое, –
                какой игрою.
зыбящееся полотно –
                стихийное (оконное) панно,
глумящейся над светом, темнотою,
безумства острием –
                иглой сшивающей  несовершенства,
здесь пред тобою..
надорванность томительных потуг…
быть может, вдруг
                уже смогу…
(зачем так беспросветно,
                бездушно, беспробудно  лгу)
переполняясь жаждою блаженства
когда вот так прицельно метко
              – предел мечтанья –
строкою попадаю в такт
                дыханья…
под пальцами сумбур –
                пульсаций;
запечатленных тонкостей –
                ассоциаций.
как по стеклу скользнула ветка,
                касанием сквозным
как прошлого зацепка, иль заметка…
                легчайший дым
влекущихся воспоминаний –
                соприкосаний…
всех сожалений, и
                ускользаний,
(струящихся что нить
                повествований)…
и вдруг так неудачно прервалась…
как паутина эта связь,
что держит эту лёгкость вдохновенья
нет – ощущенья,
                остроту.
сквозь суету
исполненных блужданья строчек,
причудливого тонкого шитья –
                письма.
вот завиточек...
на складках, и неровностях летящих,
                вздымающегося полотна…

училась плавно выводить, но тщетно
так изощренно… и весьма, –
                заметно!..
сплетение чернильных завихрений
             – метаться буду –
по бледности забытого листа… 
и нет спасенья…
смотреть – как отовсюду
сквозит уже не свет,
                а темнота…
иль это прикрываю веки
                немеющей рукой;
вот он –  покой
                столь долгожданный!..
волнующейся белизной;
                необычайной.
превыше слов…
и со стола сдувает наслоенье
                безжизненных листов –
легко как стало!
                я ничего не написала…
                2-5.08.04.