Ты пишешь мне, что осень ни при чём.
Что осенью всё грустное немного.
Я подпираю прошлое плечом
И собираюсь в дальнюю дорогу.
Она ушла по новому пути,
А я остался, памятью цепляясь.
А должен был отчаянно уйти.
Не помня, не рыдая, не стараясь.
Я отодвинул давние дела.
Почувствовал, что снова сердце бьётся.
Другая мне и шанса не дала.
И до сих пор, наверное, смеётся.
Ей всё пустяк, и горе нипочём.
Привыкла к поклонению – ей тошно.
А осень-то, и правда, ни при чём,
Пожить бы просто будущим, не прошлым.
Оставить всё, отбросить за черту.
Начать сначала. Или, может, снова.
И осенью найти свою мечту.
Она не хуже времени любого.
Никем другим из принципа не став
И для себя ни разу не нарушив…
Ты пишешь мне, что я и сам не прав.
А я шепчу: «Спасите наши души…»
1-3 Октябрь 2003г.
S. O. S
© Copyright: Сергей Фаттахов, 2004
Свидетельство о публикации №104080401002
Свидетельство о публикации №104080401002
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.