дачное

Ещё немного и баня готова.
Молчание. В ответ ни слова.
Никого в доме. Гулко. Пусто.
Прекратила расти капуста.
Нет дождя, только дует ветер.
У забора спит соседский сеттер.
Конец августа. Вечер на дачах ласков.
Девы на речке не строят глазки,
уехали на тачках своих лохов.
Мне же тут одному неплохо.
Разгоняю утром туман над рекою,
рыбаки носами клюют с перепою.
Поднимаю экран, а нём раки,
будет чем подкормить голодного Гаки.
Да и сам сварю пару штук к пиву.
Не снесу на почту голубую ксиву,
пусть себе зреет на книжной полке,
незачем в куклу втыкать иголки.
Это ты в городе так можешь,
меня вспомнив, ругнёшься, затем: «Боже!»
Призываешь Бога по мою душу,
а саму слёзы по ночам душат.
Я же сплю тихо, совершенно спокойно,
где ванька мокрый занял подоконник
и по-разному все скрипят двери,
где тебя я просил мне поверить.
Почему остаться не захотела?
Не пойму, впрочем, не моё дело.
Ещё чуть и начнется осень
и от рыбы кот требуху просит.
Я ему дам, хоть он не ласков,
в Испании так гнобят басков.
Наглый котяра, почти чеченец,
мышей извёл не без приключений,
но я забыл, худого не помню.
Хотелось, чтоб ты нашла себе ровню.
Пока я тут с печью колдую,
забуду тебя, не найду другую.
Буду ждать зимы, пока есть деньги
и даёт печь по утрам гренки.