Осень

Зачем?..
Земля все вращается и вращается, крутится, как веретено, а никто даже этого не замечает. Все считают время по рабочим дням, а на солнце даже не смотрят. А на фига? Ну, есть оно, это солнце, ну, тепло от него бывает, ну, светло…
Уткнувшись в лужи, тонут листья. Пешеходы забредают в тупики улиц и рассасываются по глоткам подъездов. Везде осень пополам с холодом, прыгают дикие кошки, пытаясь согреть прожженную снегом кожу, дуются воробьи. Бестелесые дубленки шатаются в конурах купчих палаток и ветшают деревья.
Осень.
Хочется встать и уйти на фиг. От стеклянных глаз и теплой сытости покрасневших щек. От асфальтового пьедестала городских проспектов… Куда-нибудь в лес.
Там золото и янтарь. Там невесомые эльфы в узловатых неподвижных деревьях. Там зеленые духи лета, сидят, старики, по щупальцам корней и глазеют. Там воздух между складок падшей листвы и робкое тепло мха. Там жизнь. И смерть рядом, нестрашная, озябшая, даже какая-то домашняя. Крутит кольца ветер…
А небо пасмурное, затянутое простыней с голубыми разводами и с дырами, прожженными солнечным лучом. И птицы в нем на ниточках, неподвижные, как листопад.
Беспечность.
Настроение созерцания. Когда ничего, ну абсолютно ничего не нужно. Даже денег в огромных, запредельных, как мусор, количествах. Даже одежды и домашней духоты электрического обогревателя. Даже еды, расфасованной в хрустящие ядовитые пакеты поверх мутных надписей на чужом, как пластик, языке.
Просто быть.
И не задавать этот ужасный по своей силе и разрушительности вопрос