Обращение не по адресу

Позвольте, господин психолог,
Задать вам простенький вопрос.
Мой нос уж до него дорос,
Хотя и рос средь книжных полок.
Я на него ответить сам
Боюсь, хотя неоднократно,
И не боюсь сказать, развратно
Пытался истину найти
В своем извилистом пути,
И поклонялся то носам,
Смотрящим в небо сквозь эпохи,
То поэтическим весам,
Застрявшим посередь дороги…

Вопрос, как я сказал, простой,
И в нем риторики немного.
Я сделал шаг-другой с порога –
Мне сзади крикнули: «Постой!
Куда? Назад! Здесь дом и свет,
Тепло, еда и туалет,
Твоя семья, твои друзья,
А там – темно, туда – нельзя!
Кому ты нужен там, вдали?
Заткнись и чушь здесь не мели!
Гулять – вот тут, туда – не сметь!
Там ждет тебя лишь смерть…»

Лишь смерть?..
Всего лишь смерть? Из-за нее
Я должен жить, как мумие?
Из-за какой-то глупой смерти,
Из-за какой-то детской сказки
Я должен мучиться? Поверьте –
Я не могу жить по указке.

То было – присказка, гляди –
Вопрос – он будет впереди.

Чтоб жизнь прожить, не надо много –
Всего-то дел – родиться где-то,
Чуть подрасти, найти дорогу,
Назвать Путем, пройти по свету,
Купить вина и в том вине
Найти чего-нибудь на дне,
И загордиться, повзрослеть,
Стать удивительно прекрасным,
Потом… наверно, умереть,
Поняв, что жизнь прошла напрасно.

Все очень просто, все обычно,
Все аж до чертиков привычно.
Так почему ж, япона мать,
Я не могу одно понять:
Все люди знают то, что смертны,
Так почему ж боятся смерти?
Ведь тот, кто смерти не страшится,
Навряд ли на рывок решится,
Когда вокруг – увы и ах –
Одни сомнения и страх.

А тут еще такое дело –
Мы дни бездарно проживаем
И на часы глядим несмело,
И снова страх переживаем,
И вместо радости и действия
Рутиной пичкаем умы,
И на грядущее надеемся…
Так смерти ли боимся мы?

Откиньте тайны плотный полог,
Ответьте, господин психолог.