Рук моих
Птицы, зёрна.
Рассыпаюсь
На то, что венчало.
Только поздно приготовился,
Не бывает с конца начала.
Надо было сразу бережно
Класть ладони
На краях у ландыша,
Что б стекало пуще прежнего,
И стонали правдой с верою.
Что б стегали мои волосы,
А когда будет надобно,
Сострогали с меня дерево,
Навсегда оловянное.
Я б пошёл тогда,
Куда смысл есть,
Не сидел бы в засаде годами.
Вот бы эти жёлтые розы
Изорвать бы чужими руками.
Я хотел, чтобы красное солнышко
Всем светило по делу, по вере,
Люди те, что годами сидели
Гнили заживо вместе с пряником.
Всем ромашкам
Отдать по листику
Я бы смог
С большим удовольствием.
С людьми крайнего севера,
Поделиться своим продовольствием.
Крайней плоти,
Насытившись, морды,
Поливали цветы у призмы.
Не бывают прямыми
Хорды, соединяющие наши жизни.
Хорды
© Copyright: Александр Музз., 2004
Свидетельство о публикации №104080200625
Свидетельство о публикации №104080200625
Рецензии