Я

Циники тоже бывают поэтами,
Романтики им не чужды штрихи.
Вот почему, и не только по этому
Я продолжаю писать стихи.

Нет, я не гений, скорей – рифмоплёт,
Ядом наполнены рифмы мои.
И в час, когда я хватаю блокнот,
Льётся на лист мерзкий ливень тоски.

В этих строках моя боль, моя радость,
Глупых надежд там горят корабли.
В них одиночество, гнев и усталость,
В них горький стон по ушедшей любви.

Нет, над судьбою своею не плачу,
И, если больно, назло всем смеюсь,
И мне плевать на улыбку удачи,
Циником был, им же и остаюсь!

Но одиночество треплет мне нервы,
Ночью не спится, увы, не до сна.
Тихо смеются во тьме звёзды-стервы,
И издеваясь, хохочет луна.

Я ж, не смотря ни на что, улыбаюсь.
Ты не согнёшь меня, слышишь, судьба?
Не ты надо мной – это я издеваюсь,
Словно ножи, в ночь метая слова.

Путь одиночки, быть может, напрасен,
Но я на это отвечу всем так:
Быть одиноким всю жизнь я согласен,
Чем кое-где, кое с кем, КОЕ-КАК.