Московскому метро

Звуки скрипки озаряли
Весь подземный переход,
Как на струнах душ играли,
Набирая оборот.
       Плакал громко саксофон.
       Снова память пробуждая,
       Точно в сердце плакал он,
       О былом напоминая.
И щенок за мной бежал,
Глядя преданно в глаза.
Я нагнулась – он дрожал:
Там, над городом, – гроза.
       Люди мимо проходили –
       Все – поток, и каждый – в нём:
       И страдали, и любили,
       И мечтали о своём.
Вот мраморе сидит
Нищий, чуть одетый,
И рукою всё крестит
Синие береты...
       Где – война, а где – интриги.
       И вино, и кровь красны.
       Затихают смертны крики
       На пороге той весны...
Он красив, он добр и смел,
Но совсем еще юнец;
Он упал и был, как мел,
Чуть почувствовав свинец.
       Гроб из цинка – вот дорога;
       Много там таких везут...
       И, не сетуя на Бога,
       Матери тела их ждут...
А щенок скулит у ног;
Друга он нашел, похоже.
Милый! Как ты одинок!
Только, знаешь, я ведь тоже...
       Как и ты, пред ним стояла;
       Как и ты, в глаза смотрела,
       Только сердце замирало,
       И в любви душа горела.
Саксофон ещё играет,
Скрипка всё ещё поет,
В переходе затихает
И расходится народ.
       Только мы – щенок и я
       Остаемся в тишине,
       И одна мечта моя
       Плачет здесь в подземном сне...