Я помню, цвели георгины на грядках,
Но цвет этот дикий, свекольный и розовый,
Но дом с вензелями, но ночь с облаками,
Но грядки так ровно и душно прополоты,
Что жаль мне дневного пропащего лютика
И злющей собачки, насквозь зацелованной,
И к лавке приклеенной черной старухи
С глазами прозрачными, кисло-церковными…
помню, цвели...
© Copyright: Ибис, 2004
Свидетельство о публикации №104073100318
Свидетельство о публикации №104073100318
Рецензии
О! Понравилось...
аж картинка перед глазами проплыла...
с теплом
Топаз 02.08.2004 16:26 • Заявить о нарушении
аж картинка перед глазами проплыла...
с теплом
Топаз 02.08.2004 16:26 • Заявить о нарушении
С теплом? ммм... Было написано в ответ на два стиха:
http://www.stihi.ru/2004/05/07-249
и
http://www.stihi.ru/2004/04/15-1569
как бы настроение в тему, в продолжение разговора. И картинка была такая... Хотелось вспомнить нечто свое (в ответ) и вспомнился домик напротив деревенского магазина, там, где вечно идущие из магазина бабушки останавливались посидеть, обсудить покупки, соседей, погоду и огород... Наверное, в каждой деревне есть такой домик возле магазина, хозяева которого удостаиваются чести быть организаторами местного "дискурса", модераторами своего рода деревенской жизни, если воспринимать ее как дискуссию...
Домик был деревянный, маленький, уютный, ухоженный... Точно не помню, в какой момент он стал ухоженным. Наверное, в какой-то пропущенный мною момент, когда старушки моего детства начали исчезать, растворяясь в воздухе лета, а на их месте стали появляться молодожены, перебиравшиеся из более отдаленных деревень или просто отделявшиеся от родителей. От этих молодоженов исходил насыщенный запах здорового пота – запах активности и благополучия... Особенно тяжело его было слышать, проходя мимо их домов душной летней ночью... И было видно по всему, что у них было желания не только нутряные. Вот, садик с георгинами – свекольное, розовое на фоне притихших в ночи голубых стен... земля дышит, столько любови (за ней ухаживали)... Не видела я, как бабка помирала, как перестала быть модераторшей. Но все равно проходишь мимо – и она как призрак вклеивается в резервацию своей завалинки. Куриная слепота зеркалит желтым по ярко-зеленому... А глаза у нее как будто две руки младенца: «Возьми меня на ручки!», цепляются за каждого встречного-поперечного. А говорить не может. Не то чтобы с молодоженами, даже с девочкой их, которая «лепеху» жует и даже с собачонкой, которую та затискает-затискает, в простынку, бантиком всю перекрутит и в коляску кукольную... такая связь поколений...
В каком-то из своих проявлений эстетика – такой язык, не русский, не китайский, не английский, на котором понимаешь точнее всего индивидуальное, и тем больше шансов остаться непонятым...
Ибис 04.08.2004 21:25 Заявить о нарушении
http://www.stihi.ru/2004/05/07-249
и
http://www.stihi.ru/2004/04/15-1569
как бы настроение в тему, в продолжение разговора. И картинка была такая... Хотелось вспомнить нечто свое (в ответ) и вспомнился домик напротив деревенского магазина, там, где вечно идущие из магазина бабушки останавливались посидеть, обсудить покупки, соседей, погоду и огород... Наверное, в каждой деревне есть такой домик возле магазина, хозяева которого удостаиваются чести быть организаторами местного "дискурса", модераторами своего рода деревенской жизни, если воспринимать ее как дискуссию...
Домик был деревянный, маленький, уютный, ухоженный... Точно не помню, в какой момент он стал ухоженным. Наверное, в какой-то пропущенный мною момент, когда старушки моего детства начали исчезать, растворяясь в воздухе лета, а на их месте стали появляться молодожены, перебиравшиеся из более отдаленных деревень или просто отделявшиеся от родителей. От этих молодоженов исходил насыщенный запах здорового пота – запах активности и благополучия... Особенно тяжело его было слышать, проходя мимо их домов душной летней ночью... И было видно по всему, что у них было желания не только нутряные. Вот, садик с георгинами – свекольное, розовое на фоне притихших в ночи голубых стен... земля дышит, столько любови (за ней ухаживали)... Не видела я, как бабка помирала, как перестала быть модераторшей. Но все равно проходишь мимо – и она как призрак вклеивается в резервацию своей завалинки. Куриная слепота зеркалит желтым по ярко-зеленому... А глаза у нее как будто две руки младенца: «Возьми меня на ручки!», цепляются за каждого встречного-поперечного. А говорить не может. Не то чтобы с молодоженами, даже с девочкой их, которая «лепеху» жует и даже с собачонкой, которую та затискает-затискает, в простынку, бантиком всю перекрутит и в коляску кукольную... такая связь поколений...
В каком-то из своих проявлений эстетика – такой язык, не русский, не китайский, не английский, на котором понимаешь точнее всего индивидуальное, и тем больше шансов остаться непонятым...
Ибис 04.08.2004 21:25 Заявить о нарушении