Вселенная, лишь превращенья,
Пылающей плоти в прах,
Несказанное изреченье,
Застывшее на устах.
Когда мне почти не больно,
Бесчувственно, и смешно,
Я мерею время солью,
И лентами, как в кино.
Не страшно, стена безразличья,
Слова и дела – пустота,
И именем жутким и зычным,
Зову состояние сна.
Я создал картину на стенке,
И в ней поселил сотни тел,
Озвученных слогом нетленки,
Сварганил я так, как сумел.
Намазал гуашью и мелом,
Пластинку чудную завел,
И путая слово с делом,
Зажег вкруг себя ореол.
Все это зовется миром,
Все это пропитано мной,
На окраине в тесной квартире,
Сортир с расписною стеной.
Все что зовется миром
© Copyright: Михаил Мостов, 2004
Свидетельство о публикации №104072600689
Свидетельство о публикации №104072600689
Рецензии