От времени открытки пожелтели,
сожжёны письма, порваны портреты,
и только на обоях так небрежно
написано: «Я буду очень скоро...»
Но шли минуты, дни, потом недели,
я верила в народные приметы,
а со стола стирала пыль прилежно,
не допускала до сознанья горе.
Ты был разведчик, может быть военный,
ну почему же был? И есть, конечно!
Лелеяла и берегла, растила
ребёнка, был рождён через полгода.
Наверное, отца сыграли гены,
он вырос в нём, как будто бы он прежний,
а мне судьба по подленьки сулила
свободу. Говорила: «Ты свободна!»
Я ей не верила, ждала... А птицы пели,
ребёнок рос, не получив ответы
на те вопросы об отце, что нежно
сама себе шептала без укора.
От времени открытки пожелтели,
сожжёны письма, порваны портреты,
и только на обоях так небрежно
написано: «Я буду очень скоро...»
От времени открытки пожелтели...
© Copyright: Александр Путилов, 2004
Свидетельство о публикации №104072400700
Свидетельство о публикации №104072400700
Рецензии
