Дали и его зайцы сюр

строчки облаков лениво ползли на запад.
ветер мрачно теребил край простыни, свисающей с раскладушки, и молчал.
что ж – иначе и быть не могло.
мы всегда казались друг другу слишком острыми.
словно птичья тень на песке.

теперь он упорно не хотел подписывать воскресные сумерки.
а я не мог пустить этих голодранцев дальше порога без сумасшедших зайцев,
которых весёлый Дали распихивает кому попало и задаром.
потому что за деньги они приобретают разум и житейскую сметку
и становятся похожи на жирных кролей.

но сегодня зайцы останутся дома.
будут грызть кисти и пачкать холсты своим любопытством,
собирать в ленточные уши дневную пыль
и заставлять меня думать об оранжевых барханах.
а на рассвете Дали выбросит измученную простынь,
отшвырнёт остатки розовощёких миров и соберёт зайцев.

и тогда я пойду делать новый подрамник,
а свежие стены реальности закроет ещё один холст.

ничего.
завтра мы попробуем снова.