Пустота свернулась комком на груди…
И не слышен ни лай, ни конский топот…
Осторожней, острей лап разбитых следы,
Петухов режет утренний хохот…
И сидишь… пузырьки… и вино лишь трезвит,
И слова непростые становятся мхом…
Гаснет медленно глаз перегретый магнит,
Соль стекает граненым стихом…
Ей теперь невтерпеж знать, кто будет за ней…
Ей теперь невпопад вены мерить шагами…
Ей теперь все равно… чем больней, тем сильней,
И друзья, как всегда, обернутся врагами…
И растает слепой пережженный песок,
И просыплется в узкое дуло часов…
Но останется утро, как пуля в висок,
И закрытая дверь на засов…
И закрытая дверь на засов
© Copyright: Witangel, 2004
Свидетельство о публикации №104072100192
Свидетельство о публикации №104072100192
Рецензии