В монашеской рясе, оббивая углы,
Хожу, словно пьяный от дыма.
И думаю все над распятьем твоим,
Та мысль убивает все силы.
Ты есть и я верю в твою чистоту,
Мой бог – я встаю на колени…
О боже прости – но я все же спрошу…
Не уж то же ты обессилел?
Кощунственна мысль сея боже прости…
Прости, что утратил я веру.
Но боже пойми - зло идет по пути
И нет ему преграды от ныне.
От нас отвернулся? Иль может устал?
ИЛЬ МОЖЕТ БЫТЬ НЕТ ТЕБЯ БОЖЕ?
И голос мой вздрогнул и я услыхал:
Прости меня сыне…
Вопрос богу
© Copyright: Мое Святейшейство, 2004
Свидетельство о публикации №104072000916
Свидетельство о публикации №104072000916
Рецензии