Склоняю голову к плечу,
И, опыт вспоминая старый,
Касаюсь пальцами чуть-чуть
Струны рассохшейся гитары.
Не композитор, не поэт.
Венчался с Музой – снова холост.
Хотел бы спеть – да песни нет,
Рука дрожит, надтреснут голос…
Но, подтвердив расхожий миф,
Что память сберегают вещи,
Хранят тепло потёртый гриф,
И дека в паутинке трещин.
Ложится трепетно ладонь
На лакированные бёдра.
Легчайший скип, как будто стон
Желанья, спрятанного гордо.
И возникают не спеша,
Пленяя простотою, звуки.
И пробуждается душа
От лени, пошлости и скуки.
И что-то дрогнуло в душе,
Так, словно тормоз отпустили.
И пальцы движутся уже,
И голос, словно, снова в силе.
Смешно, но я собою горд…
В пылу божественного жара,
Аккорд, аккорд, ещё аккорд…
О, как поёт Моя гитара!
Моя гитара...
© Copyright: Алексей Вронский, 2004
Свидетельство о публикации №104071900726
Свидетельство о публикации №104071900726
Рецензии
На это произведение написано 19 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.