Вереницей снов прощальных
Улепётывало лето...
Обойдусь без обручальных,
Станет мусором газета.
Все же ты не обольщайся -
На тебя найду управу!
Но с покоем попрощайся:
Будешь ты моей по праву!
Я больная, видно, сердцем,
И любовь моя не в норме.
В частоте я сбилась герцем,
Но еще в военной форме.
Буду дохнуть, буду биться -
Все равно, чем жить в землянке!
Словно раненая птица,
Подорвавшаяся в танке...
Будут пули, будет больно -
Я не стану торопиться...
Я в крови, но я довольна
И не дам с собой возиться!
Сбилась
© Copyright: Пантерра, 2004
Свидетельство о публикации №104071900036
Свидетельство о публикации №104071900036
Рецензии