Успеваемость

          Он словно бы знал, что короткие сроки
     Болезни для жизни ему отведут.
     Вот мысли расставлены в четкие строки,
     А строки и в сердце и в голову бьют.
     Как-будто бы опытный мастер работал,
     Настолько уверены фразы его,
     А мастеру этому было всего-то
     Каких-то семнадцать, не больше того.
     В семнадцать мы делаем что-то, конечно,
     И труд наш для общества необходим,
     Но может похвастать работою вечной
     Из нескольких тысяч, наверно, один.
     Вот книга в руках у меня непростая –
     Мне кто-то в подарок ее преподнес.
     На скромной обложке я снова читаю
     Фамилию автора – Кубанев.
     Сквозь годы всегда мне несет вдохновенье
     Из книги вот этой любая строка:
     Строка очень гневного стихотворенья,
     Газетной заметки, письма, дневника.
     Свое ежегодно сверял я с поэтом:
     Чтог ты в мои годы писал – покажи?
     Но в двадцать два года не ждал я ответа -
     До возраста этого он не дожил.
     Стремился он десять романов быстрее
     Закончить, чтоб этим оставить свой след,
     Боялся того, что прочесть не успеет
     Все лучшие книги, что есть на земле.
     Он рвался на фронт, думал, там он полезней –
     Давило в редакции чувство вины,
     Но в бой не вступив, от тяжелой болезни
     Он умер среди самой страшной войны.
     Успел он – перо Маяковского поднял:
     Все те же ступеньки и ритмы, и дух –
     И все это запросто входит в сегодня.
     «Идут в наступление строки». Идут!