Проходит...

Любовь проходит как простуда,
Хотя и не через неделю,
Как в детстве ожиданье чуда,
Того, что нет на самом деле.

Проходит как озноб и слёзы,
И словно головокруженье,
С собою забирая грёзы,
В глазах любимых отраженье.

И оставляя только слабость,
Лишь легкое недомоганье,
Любовь уходит не прощаясь…
К чему ей новые свиданья?


Рецензии