Правда о красках

    Небо, какое оно? Такое же, как ты? Его никогда нельзя понять до конца, оно отражение нас, с нашей непостоянностью, глубиной внутренних чувств и сознания. Когда-то они жили и не знали друг о друге. Тот  - кто раньше писал словами, и та,  которая тоже когда-то  писала красками. Небо задалось вопросом: «Что получится если  соединить их, таких разных, но в чем-то похожих?».
Они встретились, и он сказал: «Почему небо голубее, трава зеленее, а солнце ярче?». У него были грустные глаза, а нее - наоборот. Ведь тогда небо действительно стало голубее, она убедилась в этом сразу же, как только проснулась. Увидела и растерялась, настолько голубым оно тогда было. В этом был какой-то особый тайный смысл, ведь на улице уже прочно поселилась глубокая, старая и больная осень.
    Прошло время, они были вместе, и однажды  несмело признались друг другу: он в том, что снова начал писать словами, а она – в том, что тоже вернулась к забытому мольберту и  скучающим краскам. Это было здорово, она часто писала небо, ведь именно оно  стало их общей тайной ярко голубого цвета. А он дарил ей слова, укутанные в четкие рифмы, от которых их общая большая тайна становилась еще больше и ярче.
    Все закончилось, неизвестно в какой момент и почему. Он продолжает писать словами, а она красками. Каждый из них знает, что именно сейчас это нужнее им, чем раньше. Почему? Не так и важно знать причины,  они оба видят следствие. У него грустные стихи, которые прожигают душу насквозь, выворачивают ее. Его строчки  бьются в утомленном мозгу, и каждое слово прочно оседает в голове. В этих стихах уже нет той радости,  гармонии и открытых глаз. В них осталась только пустота и боль.
     А что же у нее? Ее картины, где один сюжет - холодное темное небо. Каждый раз, беря в руки кисть, она не находит на своей большой палитре голубых тонов. Несмелой рукой она берет немного, на самый конец кисточки, холодный лиловый. Для нее оно уже не ярче, не голубее. Странно, ведь сейчас вокруг живет солнечное и радостное лето. Но оно только вокруг, но не в ней самой. Сегодня на небе есть облака, она пишет их тоже. Кажется, что облаков много, очень много, и сейчас  они холодно и мрачно затянут собой все: небо, холст и ее сознание. Минута и она в облаках, она вязнет и не может дышать. ЕЙ  ХОЛОДНО.