лето

в хлопьях неба закисшего
то ли мухи павлиньего перелива,
то ли тушью чирикают птицы,
и как в обрыве лески мотива
забывается миф,
начинается слово
происходит падение к высшему
снова
чьи-то дети, мечтою отцов окрыленные
каждое крылышко сшито по мерке,
по мере, по вере…
капает воск с опаленных перьев
как со свечей пчелиных церковных

и падают дети
и пахнут ладаном
мои ладони

лижет солнце лучом леденцовые стекла
разбежались по полу цветные огни
увязая в крови загустевшей,
органная музыка смолкла,
запоминай мгновенье,
храни


в чешуйчатых крыльях крыш
в неупиваемых чашах фонтанов
оживленных волшебной водою когда-то - потопа
сиротою твой будет город. ты спишь,
а твоя мать остается вдовою, так рано
летом солнце встает над широкою Волгой-рекою
а сегодня - мир, лишенный отцов и детей
мне хотелось войны с войною...

взвоет тоненько флейта и плачут
по Алексею-царевичу хмурые серые волки
и тяжелый хвойный безбрежный лес
в глубочайшие дупла истории
все свои тайны
от случайного взгляда прохожего спрячет
и яга, положив свои зубы вставные
на плесневелую полку,
шепелявит - да был, мол, когда-то, но помер,
и на сером и сорном поле
под ударами теплых дождинок-зерен
как туман, непроглядна печаль...

я, как героиня дешевенького сериала,
сначала жизнь свою начинаю,
чтоб в финале, слегка отдышавшись
очнуться
суметь оглянуться
оценить горизонтом черкнувшую даль

я прощаю своей судьбе
неповоротливость наших
непролазных дорог
каждый, кто мог,
победителем умер в неравной борьбе
осторожно, эта зебра свежеокрашена...

и будто бы светофор,
а не радуга радует глаз
по приказу ты даже цветам придаешь значение,
по науке, феромоны-влечение,
а не любовь, имеет значение
тогда уж и гордость - не тормоз - мотор...
не только для меня - для нас

сквозняк на улице такой,
наверно, форточку прикрыть забыли,
под взмахом ветра мечутся кобылы
ковыль чернеет,
и отравлен водопой
внахлест судьба с твоей дорогой
будут
белее ночи и дешевле деньги
все забудут
те времена,
когда мы не успели
остановить коней...

Мельницы карусели
лето перелопатят,
расчищая дорогу взгляду
на макеты чужих городов

самолетик рисует мелом
на синем листе помятом
я прошу у Христа распятого,
не прошу у других богов

дорогу самобранкой
и гири на ноги летать над магнитной,
грозою побитой землей
прожить бы мне так,
чтоб не жалко
умереть...
смотри, как крылатые кони
летят на отравленный водопой...