Как пух тополиный
Слетался на кровь,
Как летнее солнце
Рыдало от боли.
Готовь свою душу
И веру готовь
К тому, что ее
Обесценят изгои.
В незрячих глазах
Не увидишь любви.
Холодные руки
Не вылечат скорби.
Твой голос не слышен –
Хоть связки сорви.
И правнуки вряд ли
Твой возраст припомнят.
Как пух тополиный...
© Copyright: Тихомирова Софья, 2004
Свидетельство о публикации №104071401183
Свидетельство о публикации №104071401183
Рецензии