Есть в русской жизни некое начало,

Есть в русской жизни некое начало,
Которое  в словах не передать,
Которое звучит, которое звучало,
Земле самой  которое  подстать –

Ее полям, холмам, лесам,
Ее извечной широте,
Ее простуженным морям,
Ее таежной красоте.

Одни зовут его лиризмом,
Другие – нестяжательством,
Тоской любви и героизма,
И справедливости, и святости.

Обломов нам милее  Штольца,
Нам чужд расчетливости дух,
Зачем так много беспокойства?
Мы – среднее из этих двух.

Мы – золотая середина,
Мы – среднее из двух начал,
Нам та ли, эта ль половина,
Лишь бы Господь не осерчал
На нашу лень, на нашу дурь.

Вот так-то, дядя, и не хмурь
Своих насупленных бровей,
Смотри на мир повеселей,
Ведь наша где не пропадала,
Что нам их Штольц, нам горя мало…

И пусть жизнь катится куда-то,
Поем, работаем да пьем,
Но – в меру, денег небогато,
Бог даст, и лучше заживем.

Пока же от избытка чувств,
От ощущенья  дружбы, братства,
Все перечислить не берусь…
Мы  с ближним лезем  целоваться.

 Мне тоже все это знакомо;
Бывает, слез не удержать;
В гостях бывает, или дома,
И мне всех хочется обнять.

И мне знакомы эти чувства,
Зачем рассчитывать, копить?
Такой, как есть, живу искусством,
Мне есть, что петь, о чем грустить.

Я уважаю этот дух,
Он близок и душе моей,
И до сих пор он не потух,
Я  лирик до мозга костей.

Лиризму верность не  нарушу,
Тенденциозность давит душу.