Как часто в последнее время себе задаешь ты вопрос...

Как часто в последнее время себе задаешь ты вопрос:
А значит ли что-то поэзия твоя,
                в глобальном, конечно, масштабе?
И ты киваешь убежденно своей головой, ведь ответ,
безусловно, прост:
Ровно столько стоит она,
                сколько жизнь твоя
                со всем, что в ней было дадено.

Вечный поиск, да, он неизбежен,
Как же нам жить без него?
Может, разгадка забрезжит
Хотя бы в конце, не вой –
Пой.

И лукавству, белыми нитками шитому, усмехнешься сам про себя,
Потому что ответ иногда
           есть уход от ясного и недвусмысленного ответа.
И что такое эта жизнь твоя,
           когда маячит облик Косой
                иль чернеет в небе труба?
А тем, кто слушает тебя, не важно,
есть ли у тебя что-то новое или же нету.

Ты ищешь, пишешь, читаешь, думаешь, разговариваешь – всё это так,
И, пытаясь увидеть смысл,
   повторяемость отмечаешь происходящих повсюду событий…
Однажды поймешь, что вопросы и ответы твои – совсем, совсем не пустяк,
Когда откроется долгожданная, – но пока – это нечто                туманное, неясное, –
                неба обитель.
18.03.04