Потеря

Опять она - еще одна потеря,
Сколько в жизни их будет и есть!
Не Есенин я, хоть в Бога не верил,
Пусть и жаль, что не верю теперь.

А все ведь так прекрасно начиналось:
Я, Нимфа и костра огонь в ночи...
Видение вновь быстро исчезало,
В руинах вновь затлели угольки.

Опять стою один... как воин в поле!
Исчезло все, но чья же в том вина?!!!
Что сделал я, чтоб вновь вернулось горе,
И пустота, и пустота, и... пустота!!!

Похоже, что борьба с судьбой напрасна -
Проклятье есть, и не снято оно.
Пусть для кого-то эта жизнь прекрасна,
А мне любить лишь призрак суждено.

Мне имя было выдано - Романтик,
Последний Недобитый рода своего.
Да, я, конечно, не шуршащий фантик,
Каких по свету много намело.

Прекрасно быть поэтом, как монахом!
Пусть "в стол" писать, но все же взять перо!
Когда уж тело мое станет прахом,
Останется, что не горит одно.

"Что общего в поэте и монахе?!
Раскрой метафору!" - мне скажешь вслух.
Мир сгинет, сгинет человек во прахе,
Но души тех и тех в финале расцветут.

А за финал приходится бороться:
То потерять, что жаждал и любил.
Из одного источника берутся
Любовь со счастьем и венец души.

Возможно ль заменить любовь стихами,
И могут ли стихи быть без любви?!
Как день без солнца, как луна без ночи,
Так и они мертвы, сухи стихи!!!

И пусть в моей душе скребутся кошки,
Пусть завывает ветер там от пустоты,
Но сердце, как кристалл, лишь точит грани
Для той большой-большой любви,
Любви,
Любви!!!