Другая музыка

У меня небольшое наетое круглое пузико,
Я похлопываю по нему - рождается музыка.
Мы могли бы с ним стать замечательной труппою
И легко состязаться с любой знаменитой рок-группою.

Ради денег играть - талант свой в землю закапывать,
А собака, зарывшая кость, начинает утаптывать.
Позабыв про то место, везде в огороде копается,
А попсовый певец чушь поет и ни капли не кается.

Можно жить на краю, только к пропасти тянут сомнения,
Я похож на других, только мы не совпали во мнениях.
Не успел оглянуться, а жизнь моя стала эпиграфом,
Дальше притча была про добро и про зло с безобразными играми.

Тяжело на канате выделывать танцы изящные,
Когда чуешь спиной и затылком взгляды разящие.
Весь вопрос только в том, на сколько хватит терпения,
Чтоб смолчать, но терпение - тоже большая часть гения...

Кто сумел удержаться, обычно срывает овации,
Но не спутай успехи свои с чьей-то злой провокацией.
Хвост держи пистолетом, грудь колесом, а нос - всегда по ветру,
Счастье голову кружит, глаза закрывает, да пустит по миру...

Так про что я писал? Ах да, что то было про музыку...
И про то, как похлопывал я по круглому пузику.
Если б было все просто, наверное, столько б не мучались,
Только жизнь без проблем, очень скоро, стала бы скучною...