Быть может, когда-нибудь годы промчатся,
Сверкая огнями чудес,
И в них мы забудем тюремное братство,
Когда ты один против всех.
На воле все сложно – и жить и, и скитаться
По дням и богатствам других.
А здесь все другое – погибшее братство,
Про мир позабудешь вмиг.
И ночью и днем фонари освещают
Заблудшие души воров,
А раненько утром у стен расстреляет
Безжалостный твой конвоир.
И страшно подумать о годах, прожитых
Сиянием денег, удач.
Здесь тянутся дни. Как гвоздями прибита
В полнеба в окне – луна.
Ползет наше время слабее улитки,
Свернулось на дне одном,
Вокруг лишь проклятые сытые лица
Таких же, как мы, воров.
Нас отпустят, когда-нибудь нас отпустят,
И мы выйдем ни с чем и никто.
Что нам делать? Лишь мстить этим сытым лицам
За в решетках окно.
20.03.83 Москва.
* * * * * * *
Осталась месть
© Copyright: Марк Розин, 2004
Свидетельство о публикации №104070800217
Свидетельство о публикации №104070800217
Рецензии
