Мир пронзила чья-то боль...

Мир пронзила чья-то боль,
Шевельнулась, раздражая,
Расходясь вокруг, кругом,
Никого не задевая.

Просто молния во тьме
Поломала кедр могучий,
Просто где-то на душе
Над судьбою правит случай.

Ну, а, может, не спросясь,
Судьба случай попирает?
По пятам за ним гонясь,
Временами догоняет…

Что для мира чья-то боль!? –
Капля нефти в стог горящий –
Не изменит ничего,
Ничего не обозначит.

Мир не рухнет в тишину
Молний болей не пропавших,
Мир не верует в звезду,
Ни в пропавших, ни в предавших.

Что на свете чья-то боль!? –
Человек на снежном поле
Посреди вечных снегов –
Не найдут, не остановят.

Каждый верит в боль свою
И живет не дружно с нею,
Может быть, даже врачу
Не отдаст он, отупея,

Боль свою, которой жил
День и ночь, превозмогая,
Падая, но все же был,
Был! А не играл, играя.

Каждый боль своих утрат
Отдавать не хочет миру,
Даже если нет преград,
Даже если нет кумира.

В жизни каждый знает сам,
Что боль есть. Когда слепая,
Когда быстра, как гепард,
Или зла, или шальная.

Боль души не спрячешь в рай,
От себя нет бега в жизни.
Только пропасть прозевай –
Упадешь, и не увидят.

Самый близкий человек
Доверять тебе боится
Свою боль, как слабый свет
Вмиг погаснувшей зарницы.

Мы не верим в чудеса
Отторжения от боли,
Мы не верим в небеса –
Не дают они покоя.

Жарясь в жизни как в аду,
Про себя мы забываем,
Лишь в ночи зажжем свечу,
Падаем, вмиг уставая,

Вспоминаем день, как сон,
Страшный сон отождествленья,
Ночь сжигает нас огнем,
Не находим избавленья.

Днем забудем про себя,
Вновь забудем, и как  прежде
Не увидим мы, что зря
Глупо продались надежде.

Все не верят в чью-то боль,
А своя – и жизнь, и мука,
Сами сыплем в раны соль,
Ждем, когда придет разлука,

Не пытаясь убежать,
Задержать ее небрежность,
Прячем истину в кровать,
Принимая неизбежность.

Мир не верит в чью-то боль.
Чья-то боль – она чужая –
Не волнует нашу кровь,
Что тихонько застывает.


6.03.2003.                Москва.



* * * * * * *