ТАК В ЧЁМ ЖЕ ДЕЛО?

Пишет лето заграничные картины
Чистых улиц, светлых окон на домах.
Пусть в кармане лишь серебрянныи полтинник,
Но под куртку , внутрь не пробирает страх...

Я ведь вам пишу,- несчастным "патриотам",
Тем , кто где-то на "Чужбине" , за валюту
Тяжело вздыхает вновь и вновь про что-то ,
Что есть там, в России, но чего нет "Тута".

Постыдились бы, бедняги-бедолаги!
Про "Отечество", про "Родину"...Забудьте!
Ведь и в том , что вы слезой достатка плачете
О судьбе былой , поверте , в том нет сути!

Аль проблема в том свои продать пожиточки,
И билет купить обратно , вам , на "Родину".
И связать, опять порвавшуюся ниточку
И дышать весной сиренью и смородиной.

И друзей иметь бывалых и удавшихся
С ними песни петь(и правда ли , забытые?)
Возмушаться на " обман Загранки здавшихся"
И живущих где-то, но скажите, круто-ли?

Пишет лето заграничные картины,
Для кого-то незнакомх, неродных...
Если лучше серый угол в паутине,
Так ищи в истоке правду глубины!