Проходит сотый раз зима,
И сотый раз я жду подвоха.
Не то, чтобы она плоха,
А просто мне с ней как-то плохо.
Бывает, мёрзну по утрам,
Бывает думаю о лете.
Но всё равно к её ногам
Я грусть и страсть кладу в букете.
Грущу я например о дне,
В котором некогда родился.
Какой по счёту он уже?
Давно в один и тот же слился.
Но когда падаю в сугроб
Недавно выпавшего снега,
Мне откровенно хорошо,
И я ещё прошу у неба.
Букет зиме
© Copyright: Васин Роман Викторович, 2004
Свидетельство о публикации №104070700356
Свидетельство о публикации №104070700356
Рецензии