Баллада о письме

Я дышу, и, значит, я люблю.
Я люблю, и, значит, я живу.

В.Высоцкий



Влюбленным встречи не хватает,
И днем, и ночью они ждут,
Когда на улице светает,
И дворники листья метут.
Они не могут ждать часами,
Они спешат, они летят
И будто бы глупеют сами
В своих же собственных глазах.
Но кто сказал, что любовь – глупость?
Тот, значит, в жизни не любил,
В душе своей оставив скупость
Для кинофильмов и для картин.
Когда мы видим чье-то счастье,
То улыбаемся невольно,
Свои забудем все напасти,
А их у каждого ведь столько!

Что может дать простой привет,
Когда один сидишь в квартире,
И усмехаются картины
В злаченых рамах на стене?
Что может дать лишь пара слов,
Написанных обычной ручкой,
Когда свиданья долго ждешь?
И что дает нам эта штучка?

С тобой мы видимся всегда –
И днем, и вечером холодным,
Но заслоняет все игра
Своей игрою бесподобной.
Мы забываем в тот же миг,
Что ближе – никого на свете,
Что мир устроен для двоих,
Что только мы за нас в ответе.
Мы забываем… За окном
Метель кружится хороводом,
И я себя уверил в том,
Что не изменится природа.

И вдруг толкнула мысль одна.
Я лихорадочно горю
Огнем, что ты во мне зажгла,
И на конверт пустой смотрю.
Я сел за стол и взял перо,
Задумался, а по бумаге
Ложилось сердце кровью слов,
Которые писались сами.
Я попытался их сдержать,
Только рука сама писала
Все то, что сердце диктовало,
Что я не смог тебе сказать.
Ложились ровно строчки в клетки,
И я подумал: глупо все
Писать, когда вижу не редко
Твое прекрасное лицо.

Нельзя вечно терпеть и ждать –
Терпенье ведь не бесконечно.
Меня прорвало в этот раз
И я пишу – правду, конечно.
Пишу про то, что я люблю,
Тебя люблю, тобой живу я,
Тебя собой видеть хочу
И не хочу больше игру я…
Закончил, положил в конверт
И адрес написал на нем,
Будто счастливый свой билет
Тебе вручил осенним днем.

Я с той поры не раз писал
И много, и немного даже,
Ни разу в письмах не соврал
И ждал, что ты мне правду скажешь,
Но не было твоих ответов,
И безнадежно ящик пуст,
И в бездну шли мои билеты
Со счастьем, но я все же жду.
Я жду, что в день один, придя
Домой усталый и разбито бледный,
Увижу на конверте белом,
Что билет этот для меня.

Я жду, который месяц жду!
Но нет письма и нет ответа.
При встречах ты ведешь игру,
О письмах разговора нету,
И я терзаюсь по ночам,
Когда во сне, счастливом сне
Читаю, плача, твои строки:
«Любимый мой, приди ко мне,
Забудем все, пусть будут ночи,
Что подарили нам мечту
О том, что в мире все прекрасно.
Мой милый, ждал ты не напрасно:
Вот видишь – я тебя зову.
Приди ко мне и заслони
От злых людей и слов жестоких.
Не все у жизни вышли сроки,
Ты все поймешь, только приди!
Только прости игру и грубость,
Поверь, мой милый, я не зла,
Просто скрывала свою хрупкость
От всех и даже от тебя.
Я знаю: ты простишь, ты – добрый,
Ты сможешь все понять во мне,
Прошу тебя – приди ко мне.
Ты не увидишь больше скромный
Мой взгляд. Откроется тебе,
Что не жестока я, поверь,
Я не хотела лишь потерь.
Когда твой голос одинокий
Пробился к сердцу моему,
Я не боюсь теперь грозу!
Ты видишь – это счастья строки…»

Влюбленным мало только встреч,
Когда они не помогают,
Они к простому прибегают –
Письму, чтоб была легче речь.
Ведь легче, если ты один.
Никто тебя не отвлекает,
Лишь с позолоченных картин
Главою рыцари кивают,
Мне говоря, что я пошел
Простой и легкою дорогой,
Когда сел вечером за стол,
Не стал казаться недотрогой
И написал тебе письмо.

Влюбленным письма не помеха,
Когда, встречаясь, за игрой
Не видно искреннего смеха,
А видны маски за спиной,
Письмо – оно как капля сердца
Согреет и растопит лед,
И все сомненья отметет,
Началом счастья став, наверно,
Влюбленным помогает вновь.


8.06.83 Москва.


* * *