Еще один старый фильм

"Если будет дождь, и твой самолет не взлетит, я останусь здесь целовать твои мокрые руки"
М.Науменко.
Я все еще помню холодный ветер, заставляющий забиться в холодный тамбур ночной художественной школы, сидеть там на корточках, курить мятые сигареты, извлеченные из карманов пальто или выпрошенные у прохожих в золотых одеждах осенних вампиров, оправляющихся на карнавал. Помню свою зависть к людям, умеющих всегда и в любой ситуации выглядеть красивыми и небрежно-элегантными. Людям, не прячущимся в пальто от ветра, не сидящим на крточках, людям, у которых есть несмятые сигареты и запас презрительного отношения к странным выходкам жизни..
Из всего этого у меня было только презрительное отношение к себе, жалко путающееся с предательством слез.
Почему же теперь я вспоминаю об этом? Почему мысленно возвращаясь назад, я вижу только эту картину, и не появляется мыслей о том, как было бы можно или должно себя повести? Потому ли, что окровавленный осколок той боли все еще живет во мне невысказанным и потому не понятым, или потому что бывает приятно поскоблить былые раны? Или...почему?
Смешная проказа времени-прокручиваться назад лишь в наших воспоминаниях, оставляя нам реальность, после погасшего огня последнего кадра.
Но ленты просмотренных фильмов медленно стираются и тускнеют, и вот уже ты помнишь только резкую ослепляющую боль, да рвущий ноздри запах ментола...
Какие слова звучали тогда? Не помню. Только холод. Или это был холод внутри меня? Может быть не было и ментолового смога и ночных тамбуров? Может быть и меня там не было?
Но тогда почему же мне так больно было тогда?
Почему мне так больно теперь, когда я сижу за компьютером и пишу и пишу эти слова, выхлестывая из себя прошлое серым водопадом?
Если будет дождь, и твой самолет не взлетит, я останусь здесь, целовать твои мокрые руки...
Если фильм памяти сотрется совсем, то останется этот тихий фильм на сайте.
Если уйдет боль, то останется воспоминание о ней.
Мы всегда целуем руки воспоминаниям....