Исповедь одному поэту

Ты меня сочинил в стихах
Не такую, какая я в жизни
И теперь непонятный страх
Меня мучает. Я ж капризная
И избалована вниманием
И мужским и женским тоже
Мне теперь в упрек, в наказание
Этот странный мороз по коже,
Когда ты стихи мне пишешь,
А мне это, конечно, лестно,
Но по жизни нелепо вышло
Я уже побывала невестой.
Не по глупости, не по расчету,
А по самой любви обычной -
По ЕГО любви, и что-то
Меня держит, наверно привычка…
Я его уважаю чувства,
Лишь они для меня реальные…
Но порой так хочу проснуться
В светло-серой прохладной спальне
Одна. Чтобы летний воздух
Врывался в окна открытые...
Одна. В своей глупой свободе
Покинутая и забытая.
Чтобы мне, за мою «нелюбовь»
Досталось сполна по заслугам,
За строчки бессмысленных слов
И за то, что старалась быть другом,
Но не любимой, увы
Уж лучше с волчьей сворою
Бежать в никуда и выть
На диск луны над заборами.
Нет, не свободы хочу
Свобода всегда утопия
Я просто еще учусь
Ходить неизвестными тропами
К сердцам милых мне людей,
Что в принципе получается
Но в плотном потоке дней,
Скажи мне, как не отчаяться
Единственный путь найти
К самому сердцу близкому,
Что бьется в моей груди
Частыми звуками низкими?
Как жить, ни кого не любя,
Быть ни к чему не привязанной,
Кормить людей и себя
Выдумками и фантазиями?
Ты видишь, что я не та...
Ты пишешь милую сказку,
В которой твоя мечта –
Учит в начальных классах.
Муж которую мучает
Тем, что любит не очень,
Она ждет от жизни случая...
И прочее, прочее, прочее...
Спасибо, милый поэт,
Но чувства такие не высказать,
Когда их в помине нет...
Прости за глупую исповедь...