На скомканной и черной простыне,
Чуть съежившись от капли стеарина,
Скатившейся по плачущей свече,
В складке лежала долька апельсина.
И рядом с ней сломавшийся бокал,
И пепельница, полная окурков.
Здесь запах одиночества витал,
Сквозь шторы пробивающийся смутно.
Там вмятина большая головы
В подушке, никогда гостей не ждавшей,
Средь тысяч комнат лживой, злой Москвы,
От ожиданья месячных уставшей.
Подушка ждет, бесстыдно развалясь,
Так мерзко ухмыляясь в ожиданье,
Средь простыней притягивая страсть,
Которой не придумаешь названье.
Холодным потом беспросветность бьет,
Безжалостно, жестоко, но правдиво.
Кровать пуста и никого не ждет,
Хотя в разбросанности так красива.
21-26.04.2004 Москва
* * *
Кровать
© Copyright: Марк Розин, 2004
Свидетельство о публикации №104070600238
Свидетельство о публикации №104070600238
Рецензии