Купил кабак, притворной славой,
Ну чтож, и это не впервой,
Грешу бессмыслено забавыой,
И как всегда кляну запой.
На дне стакана созерцаю,
Сгоревших ангелов в вине,
Омар Хайяма вспоминаю,
И Рим, что истина - в вине.
Но холод севера суровый,
Лозе - южанке, не родня,
И спирт безверия, сучковый,
Мне лекарь, и душе судья.
Он не нектар, эфира море,
С ним эйфория коротка,
И в девяноста - крепка доля,
Морозит грудь, огнем дыша.
Допив бутылку до остатка,
У злости трезвость, ох крепка,
С рассветом без любви осадка,
Стремлюся в белые снега.
Дорога снежого наката,
На перекрестке у креста,
Под всплеск пурпурного раската,
Уложит тенью знамена.
Что вдруг напомнят - это было,
Не раз, в эпохе, и со мной.
Но жизни вьюга взвоет мило,
И вновь взлетит в полет стрелой.
Купил кабак, притворной славой
© Copyright: Безумец, 2004
Свидетельство о публикации №104070601163
Свидетельство о публикации №104070601163
Рецензии