И в дневнике он писал. И в дневнике она писала. Одна общая истор

Она любила танцевать, еще любила кутить,
Она любила с незнакомцами романы крутить,
Она курила «Голуаз», пила разбавленный ром,
Еще любила кофе «мокко», реже – виски со льдом,
Она любила слушать радио, еще – ритм-энд-блюз,
Она всегда избегала всех обязательств и уз,
Ей в жизни не было кумиров и указателей дорог,
Ее никто не подчинял и даже те, кто бы мог,
Она – сам себе компас, сама себе «третий глаз»,
Сама себя она вытаскивала в жизни не раз,
И в дневнике она писала каждый день вновь и вновь,
Что нет, не верит, так как знает – пустое слово «любовь».

Он не любил шумных компаний и почти что не пил,
Порой, друзьям казалось – у него растет пара крыл,
Он разговаривал со звездами и пил зеленый чай,
Он мог не спать и все писать свои стихи по ночам,
И вопреки всему он слушал и Бетховена и рок,
Дарил бы девушкам цветы всегда и всем, если б мог,
Он ненавидел лицемерие, но театр любил,
Гулял по улицам ночным, еще немного курил,
И светлый трепетный взгляд его фиалковых глаз
Бывало, что его спасал и помогал не раз,
И в дневнике он писал каждый день вновь и вновь,
Что смыл жизни – ощутить, что есть такое «любовь».

Однажды случай-издевщик решил немного пошутить
И аромат ее духов он дал ему ощутить.
И взмыла ввысь из-за спины его та пара крыл,
Он понял этот смысл жизни, он ею грезил и жил.
Она его записала под пунктом «N» в свой архив,
Чуть поиграет и опять поймет – любовь – это миф.
Она любила все кроме него, на что хватало сил,
А он без глаз ее на свете ничего не любил.
И  в дневнике она писала каждый день вновь и вновь,
Что повторяет в сотый раз – пустое слово «любовь».
И в дневнике он писал, что каждый день ему мил,
Что счастлив он, есть смысл жизни, просто он полюбил.