Музейно

биться головой об одну и ту же стену -
по-моему, это признак ребячества.
надо с каждым годом выбирать другую.
из облаков складывать зверей -
признак запоздалого чудачества.
не пристало забивать головы такой мурою.

ну все, прощай - мы говорим,
но возвращаемся всегда.
потому что
трещит башка от одиночества.
и мы приучаем себя
никогда не говорить никогда,
так, что теряют смысл
даже самые верные пророчества.
мы продолжаем верить в гороскопы,
и даже немного любить друг друга,
не замечая, что солнце с востока,
даже оно - ходит по кругу.
что ж тогда мы? какие прямые?
от одной стены до другой
челноками по жизни, чудные,
хотя и привыкли скрывать душевный вой.

зрачки стекленеют при встрече друг друга.
мы не замечаем, ты - меня, я - тебя.
мы так давно перестали понимать друг
друга, что кажется иногда, что,
(кажется часто) пройдем мимо вдруг.

столкнувшись у прилавка за идеей
мы не увидим больше блеска глаз.
при посещении музея,
за экспонаты примут нас.
настолько часто беды оставляют
следы на наших душах, а быть может,
даже лицах... стреляет
в ухе, и теперь, теперь дороже
от стрельбы таблетки.
на деньги их теперь меняют.

а вобщем, все это бесполезно,
ведь, что бы я не написала,
я всегда останусь такой же железной
и завернувшейся в одеяло...