Ода театральному искусству

Я знаю,пыль осевших лет
Осталась в складках мягких тканей.
Я знаю, яркой люстры свет
Включают здесь по расписанью.
Я чувствую своей душой,
Весьма наивной и нелепой,
Что нестерпимо хорошо
От света яркой люстры этой.
Остаться здесь,помяв билет,
Не замечая дыр и пятен,
Ведь даже запах сигарет
Со сцены кажется приятней.
И всё равно в каком ряду,
И всё равно в какое время,
Я словно в храм сюда иду,
В который раз без приглашенья...
По полированным полам,
По сценам, лестницам, карнизам
Ютиться в зале по углам,
Как серый бестелесный призрак
И попытаться угадать
Хоть часть искусства в человеке.
Я буду бесконечно ждать.
Я отдаю себя навеки
Голодным занавесам сцен
И недоверчивому ветру,
Холодным водам перемен
И ангелам, парящим сверху.
Быть может я не достаю
До их величественных ликов,
Я, очевидно, на краю
Обыденности бездн и бликов,
Но никогда и ни за что
Не трону чудо хрупкой дверцы.
Искусство существует в том,
Кто открывает настежь сердце.

Я вышла. Вечер был в дожде
И львы с колонн вперёд смотрели.
Я думала, что всё в судьбе,
А всё в судьбе на самом деле.
Я превратилась в ритм дождя,
Не засекла минутной стрелки.
В который раз сегодня я
Смотрю в домов глаза-тарелки.
Я без зонта. На этот счёт
У неба собственные взгляды.
Ведь радугой пересечёт
Когда-нибудь его армады.