Всего лишь семь лет
Утихания боли
И незаживающих ран.
Я был бы доволен,
Но выстрела нет.
Талантливый самообман.
И редкие вспышки,
Ракеты сигнальные...
Вот та же улица, дом.
Намёки авральные,
Мысли-мартышки,
И руки в крови - за углом.
Шипящей змеёю
Из старой бутыли -
По сорванным связкам бежит.
Ты думаешь, чувства остыли?
Забылось, КАК было с тобою?
Нет. Так же на сердце лежит.
И ждёт. И надеется...
To O. S
© Copyright: Axeljent, 2004
Свидетельство о публикации №104063000831
Свидетельство о публикации №104063000831
Рецензии