Тучи сгущаются, лезут на землю и душат
нас, головастиков глупых на глиняных ножках…
Мiр – это банка, в которую грязною ложкой
лезет с довольной ухмылкой прожорливый хрюша.
Мiр – это яма, в которой старье и отбросы:
крысами чтимы, до тлена любимы червями.
Я задыхаюсь от смрада, терзаясь вопросом:
«Что я забыл в этой тесной, загаженной яме?»
Только, - о, чудо! – рассеялись тучи и к свету,
на перегное взращенный, стремлюсь кипарисом.
Если червяк не пожрет корневище, то крысам, -
Боже, дай сил! - не сорвать исполненья обета!
Тучи сгущаются...
© Copyright: Рыжий, 2004
Свидетельство о публикации №104062900928
Свидетельство о публикации №104062900928
Рецензии