Новосибирские острова

Пушкин, Есенин и...
 
По Новосибирской, вдоль Санкт-Петербурга...
За узкоколейкой - в рошице просвет...
- Господа, сходитесь! -
И ударил гулко
Выстрел невозвратный. - И упал Поэт.
 
Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.
 
Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.
 
В веке-людоеде – новые потери...
Звонкий, как свирель, отплакал, отжурчал
В мрачном «Англетере» -- чудо-«подмастерье»...
Как всегда, народ безмолвствовал, молчал...
 
Не сыскать Пророка, не узнать Мессию
В темном царстве зла - отечестве его...
Научи, Господь, несчастную Россию
Впредь любить живым Поэта своего.
 
Облака над рощей вдаль плывут небыстро,
А кудрявый парень не стыдится слез.
И уходит Бродский по Новосибирской,
Думал, что вернется, но не довелось...
 
* * *
-- Жизнь подтверждает: далекое – близко…
-- Проиллюстрируй, давай!
-- Павел Есенин из Новосибирска
Песни творит для «Hi-Fi».
 
Я с земляками встречался в Нью-Йорке,
Шел их концерт на ура.
За исполненье им ставлю пятерки,
Публика, будь к ним добра…
 
В Новосибирске с Есениным Пашей
Встретиться не довелось.
Внук или правнук он гордости нашей,
Как-то спросить не пришлось.
 
С мамой Есенина Павла, Людмилой,
Часто встречался зато.
Мама догадку мою подтвердила…
Некто, играя в лото,
 
Судьбы, как числа, бросая на карту
С целью, неведомой нам
Имя поэта отдал музыканту…
-- Благодарю Вас, мадам!
 
А ведь могло бы слоожиться… Есенин
Что-то из строчек моих
Взял бы для песни… Пусть несовременен
Меланхолический стих,
 
Но и у рок-музыкантов причуды
Тоже случвются, нет?
Но Венцимеров-Есенин покуда
Не состоялся дуэт…
 
 
Новосибирск, Кирова, 3, редакция....
 
Белый лист, чистый лист -
Дорогое мгновенье...
Что творишь, журналист,
Обретя вдохновенье?
 
Чем людей увлечешь,
Что поведаешь свету?
Чем прославишь еще
Ты родную газету?
 
В чьи заботы сейчас
Погружаешь себя ты?
Греет жар твоих глаз
Пожилого собрата.
 
Ты, браток, не смотри,
Что иду по Нью-Йорку -
Мне на Кирова, 3
Поутру на планерку.
 
Мне, как прежде, фактаж
Добывать уникальный,
Выдавать репортаж,
Как всегда, эпохальный.
 
Покружило меня
По планете со свистом,
Но средь ночи и дня
Остаюсь журналистом.
 
...Чистый белый листок,
Ставший долгой судьбою,
Сколько лет, сколько строк
Пролетит над тобою?
 
Сколько стран, сколько лиц,
Сколько встреч и прощаний...
Сотвори, журналист,
Светлый очерк про счастье...
 
Дом Радио в Новосибирске
 
На Вертковскую, 10, Вертковскую, 10
Мы приносим пристрастья, привычки, мечты...
На удачу надеясь, на память надеясь,
Добиваемся сути, страшась суеты.
 
"Репортера" кассетки - судьбы карусели -
Ленту лет до ракорда, кружа, разовьют...
Даже если немного и сделать успели -
Все же главное создали - душу свою.
 
И она невесомо в эфире витая,
По высоким законам творя бытие,
Негодуя, ликуя, любя и страдая,
Сохранит серебристое имя твое!
 
На Вертковскую август космато-тоскливый
Тащит туч тыщетонную тяжесть, тужа...
Но и в августе часто бывает счастливой
Неуемная наша живая душа.
 
...На Вертковскую, 10, Вертковскую, 10
Мы приносим пристрастья, привычки, мечты.
На удачу надеясь, на память надеясь,
Добиваемся сути, страшась суеты...
 
 
Говорит Новосибирск
 
В поселке на меже тысячеверстной,
Озлопав с рукавиц колючий снег,
Войдет в свой дом в хороший вечер звездный
От дел дневных уставший человек.
 
К приемнику поближе стул подвинув
И пробиваясь сквозь морзянки писк,
Он слышит вдруг. что говорит Литвинов -
И знает: говорит Новосибирск.
 
Подумалось: знакомый этот голос
В такой же точно мере символ наш,
Наш позывной, пароль наш, наша гордость,
Как "Красный Факел" или "Сибсельмаш".
 
Кому-нибудь из нас, новосибирцев,
Придется жить еще в других местах,
Но голосу тому не позабыться.
Не потеряться в новых голосах.
 
Случится так: однажды стул подвинув,
И пробиваясь сквозь морзянки писк,
Мы вдруг воскликнем: "Это же Литвинов!" -
И с нами будет вновь Новосибирск.
 
* * *
 
Возле ажурной ограды
В парке играет оркестр.
Эту случайную радость
Эхо разносит окрест.
 
Что ж, по линейкам аллеек
На голос его побегу,
Но пусть он играет и пусть не жалеет
Ни рук музыкантов ни губ.
 
- Где столько лет колесили?
Выскрипев скрытый укор,
В строй плясовой карусели
Грустный добавят аккорд.
 
Тихий упрек принимая,
Точно запнусь на бегу...
Да, милый мой парк Первомайский,
Я пред тобою в долгу
 
Остановлюсь - и неловко
Старой сосне поклонюсь.
В долгих командировках,
В суетности повинюсь.
 
Белка примчится из чащи,
Ежик замрет под рукой...
Даст мне немножечко счастья
Старый мой парк городской.
 
День города в Новосибирске
 
Какие ритмы, звуки и цвета!
День города волнующий и яркий,
Веселый и красивый, как мечта -
Мы городу несем свот подарки.
Проходишь красной линией в судьбе,
Фронтовика, ученого, поэта,
Все, чем судьба сибирская согрета,
Сегодня посвящается тебе.
 
Мы вспомним дорогие имена:
Крячков, Покрышкин, Кондратюк, Маланин...
И щедрым сердцем воздадим сполна,
Тем, кто сегодня город наш прославил.
Пусть от Жемчужной и до Снегирей
День города весельем разольется
И ностальгия в сердце отзовется,
Уехавших за тридевять морей.
 
День города для отдыха и встреч,
Для памяти и радости ребячьей,
Он может позабавить и развлечь,
И подарить желанную удачу.
Отрадой взрослых, смехом малышей
Он через год к нам возвратится снова
И отразится заповедным словом
В сибирской очарованной душе...
 
 
4 августа 1968 г.
 
Девушка перебирала вишни,
Но не в них завелся червячок...
Для чего привел меня Всевышний
В этот тихий дворик-тупичок?
 
Я смотрел растерянно и хмуро -
Как начать-то: "Вам..." или "Тебе..."
Но уже прошла стрела Амура
Сквозь мое хрустящее хэбэ.
 
Верилось, что с этим днем не канет
В прорву лет, рассыпавшись в конце,
Чувство, пламеневшее вулканом,
Нерастраченное, как НЗ.
 
Речка Буг змеится-серебрится,
Хороши над Бугом вечера...
А над Обью, средь новосибирцев -
Тот, с кем ты была еще вчера.
 
Ах, любовь, - халва с толченым перцем!
И - не ясновилец, не пророк,
Я слагал неогрубевшим сердцем
Будущей большой любви пролог.
 
Девушка перебирала вишни,
А потом уехала в Сибирь...
Не беда, что стал я третьим лишним -
Не в укор - в урок мужчине быль...
 
* * *
 
Над Новосибирском повисли снега -
Ноябрьский циклон - се ля ви!
Над Бугом дожди. Буг укрыл берега
Леопардовой шкурой листвы.
 
Над Обью от белого снега темно -
Ни зги - от земли до небес...
А в парке над Бугом афиша кино:
"Я была счастлива здесь..."