Прости за то, что не любима,
Что жизнь уже проходит мимо,
Под освещеньем звездных дыр.
Легко любить абстрактный мир,
Который вроде б есть и нет,
Как не дописанный сонет,
Как не озвученная лира,
Как нарисованный костер,
На полотне, что скрыла дверцу,
Пути, что не понятен сердцу.
Легко укрыться от погонь
И не попасть под злой огонь,
В игрушках глупых монитора,
Что заменяют ширь простора,
Легко уйти под догмы своды
И перемен не ждать погоды,
Не видеть буйности весенней…
На “Все прощенном воскресенье”
Пруточком от плакучей ивы,
Пишу: -“Прости, Бог, не любимых”
Всепрощенное?
© Copyright: Марафонец, 2004
Свидетельство о публикации №104062300917
Свидетельство о публикации №104062300917
Рецензии