Sit

Никому не нужна.
Это даже не больно. Это просто никак.
По утрам я одна. Вечерами одна.
И сосед мне не друг, и знакомый - не враг.
Никому не нужна.
Это даже не мусор у меня под ногами.
Мусор топчут, его подметает метла.
А меня?..

………………………………………………….
Слезы ледяным потоком убегали в новое вчера:
Те же мысли, те же взгляды, те же руки.
Тот же голос, говорящий: «Жизнь – игра»,
Те же письма умирающих от скуки.
И поверить бы, что что-то изменилось,
И спросить бы то, что так давно болит.
Ну подумаешь – не получилось, не сложилось.
Так зачем скулить? И всё-таки скулит…

Разлука.
Непонятно зачем, мне осталась свобода.
Я держу её нежно в руках
И не знаю, что делать.
Не пять лет и не год. Не полгода,
А безудержный страх
Перед неделей.

И.
Как темнота стать может снова днём?
И руки протянуть к терзающему свету.
Ломая кости, разгребать планету,
Боясь для всех остаться мертвецом.
И дерево прогнившее разорвано червями,
И место опустевшее, пропитанное кровью.
И день за днем ползти навстречу маме
И домику, размытому дождями.
И к той, что, помня смутно, звал любовью.
Крестились люди, отходя, смотрели в бледное лицо.
Потрескались ладони, зрачки белее неба.
И снова, снова, снова называли мертвецом,
А он кричал, что есть и был. А знал, что не был.
И, веря в миллионы киллометров позади,
Увидеть две похожие могилы
И имена. И фотографии, что были милы,
И понять: мёртвым некуда идти.
И ощутить вдруг холод той, что грела,
И терпкими слезами пропитать обрывки века
И, ненавидя смерть, возненавидеть человека
И ту вселенную, что так жестоко поимела.