Наши руки чисты,
Наши головы тоже,
Но от страха кресты
Проступают на коже.
Наши души остры,
Для чужих не доступны.
Из прекрасной поры
Мы выходим преступны.
Всё – то нам надоело –
И земля – вместо хлеба.
И идём ты на дело,
Будто прямо на небо.
Исповедь
© Copyright: Макс Лирик Соколовский, 2004
Свидетельство о публикации №104062200336
Свидетельство о публикации №104062200336
Рецензии