Пронзает землю ветром стали.
Витки её глухой морали
Несутся смерчем в небесах
И замирают на устах.
Не чужд ей страх. Она всесильна.
Сто раз себя обережёт.
Она, как сжиженная глина,
Во глубину существ всосёт.
Они умрут – она бессмертна.
Она растет, даёт плоды.
И вглубь земли её следы –
На полтора уходят метра.
О смерти
© Copyright: Макс Лирик Соколовский, 2004
Свидетельство о публикации №104062200319
Свидетельство о публикации №104062200319
Рецензии