Вырывая страх из промытых кровью вен,
Плоть, как спящий город, хочет перемен.
Я иду по краю, не сорваться б вниз…
Может, это бред, может мой каприз.
Пусть мои глаза превратятся в дом, –
Мои ноги думают только об одном:
Убежать на волю, скрыться в тишине,
Чтоб не вспоминали больше обо мне.
Там, где чёрный свет и поёт туман.
Я свои мечты тишине отдам.
Мысли о смерти
© Copyright: Макс Лирик Соколовский, 2004
Свидетельство о публикации №104062200306
Свидетельство о публикации №104062200306
Рецензии