алкоголизм, поэзия и инстинкт размножения

а девочка, влюблённая в мой голос,
меня на день рождения зовёт.
а я, влюблённый в цвет её волос,
ещё не согласился - время терпит.

я твёрдо знаю, что она родит мне сына

я сижу в таверне
и вижу девушку, похожую на парня,
и парня этой девушки, который
похож на брата бабушки моей...

а если не родит, то повзрослеет:
до срока превратится в бабу, в дуру...
я, впрочем, точно знаю, что родит

так вот, в одном испанском городишке
был злачный вечер, я хотел напиться,
переходил из заведенья в заведенье,
стрелял глазами и творил коктейли,
и постепенно чувство юмора терял
и связность речи

я так жалел, что мне ещё не тридцать,
что я единственное "я" в моём романе,
что слов всё больше - им конца не видно...

они уходят: девочка-мальчишка
и мальчик-дедушка, -
счастливые, чужие...

наверное, пойду на день рожденья.
а? что? к кому?

я думаю, меня бы запереть
в просторной комнате на пару дней
с шампанским,
и если не поэт, то алкоголик
получится, конечно, из меня

а это, милая, всё ж несравненно круче,
чем быть картонным чучелом забавным,
и не работать, не работать, не работать,
а говорить: иссяк родник! иссяк...

и целовать тебя.
тогда как мне доподлинно известно:
от поцелуев не зачать ребёнка,
а от вина - стихов.

P.S.:
бросаю пить!
не брошу никогда!