Поэт
И в радости, и в горе,
И даже не о чем.
Он будто ветер в поле.
Прошлое забыл,
Ныне истину слагает.
Когда-то умным был,
Сейчас его ругают.
Изранившись, заплачет,
Во всем кляня судьбу.
От жизни слезы прячет
Он, чувствуя вину.
А после мук
Душа найдет покой.
Не вспомнит даже внук,
Кто дед его такой.
Но помнить будут те,
Что о бок с ним стояли,
Хоть даже не всегда
Все ноши разделяли.
Стальной венец
Ему венчает голову.
Наевшись досыта
Чужих сердец,
Его поэмы
Будут вечно молоды.
Свидетельство о публикации №104062201182
Чужих сердец,..." - метко у Вас сказано! Сразу вспомнил и про тысячи тонн словесной руды Маяковского и Есенина и Пастернака. У меня тоже были попытки высказаться в стих-и "Поэту":
"-Сотни раз всё пропето! О чём ты?
Отшумели душевные штормы.
Разве только предложишь экспромты,
Удивишь необычностью формы-
Критик едко тебе говорил,
Про других так же думал примерно.
Только ты всё творил и творил,
Чаще в ящик стола безразмерный..."
Только с последним Вашим утверждением не могу я согласиться. Знаю немало хороших поэтов, канувших в Лету. С уважением, Александр Кожейкин
Александр Кожейкин 10.09.2004 07:24 Заявить о нарушении