Не номинируют меня и не похвалят,
И шквал аплодисментов тот не мне,
И что мне до того, что зубы скалят
Все те, кто не был в жизненном огне?
Какое дело мне до их пустых замашек,
До их стальных ножей у оных за спиной.
До простоты, как цвет у старых шашек.
Здесь я чужая, впрочем, как и ты чужой.
Пускай же будут громко все смеяться,
Смех продлевает жизнь – ну что же, пусть живут.
Стеклянных и холодных глаз бояться –
Это для них, не для меня – разве поймут?
Пускай! Пускай все будет, как должно быть,
И жизнь пусти! Пусти на самотек,
Она найдет лазейку – не в первой плыть,
Пусть не пугает тебя малый ручеек.
Стихи же…что тут скажешь? Это проза.
Проза давно усталой, радужной души.
И очень жаль, когда у этой дивной розы
Лишь лепестки. Шипы ты в сердце не души.
Они
© Copyright: Асоля, 2004
Свидетельство о публикации №104062101491
Свидетельство о публикации №104062101491
Рецензии