Депрессия-8

Кто говорит о гордости и чести?
Они давно кочуют по рукам.
Храню любовь в сухом прохладном месте
И улыбаюсь ласково врагам.
А как иначе? Я еще убога,
Еще целую руки палачу,
Пока что клянчу милостей у Бога
И слишком много знаю. Но молчу.
Пока – боюсь казаться сердобольной
И не спешу кликушею кликушею орать,
И так меня прозвали малохольной,
Но холить – мало, важно – выбирать.
Ну что глядишь в заплеванные лица?
Искать себя в них глупо и смешно.
Вон тот убийца или тот тупица –
Скажи, они с тобой заодно?
Ты вряд ли помнишь имя той богини,
Что целовал однажды на ветру, -
Любовь давно подорвалась на мине,
А от ветров – похмелье поутру.
Ты вряд ли знаешь истинную нежность,
Лишь только нежность юного вина, -
А ты скажи, что значит «безмятежность»,
И сколько слез в душе у колдуна?
Да, я смешна. Я – самолет бумажный,
Меня зажгли и бросили в толпу –
Да будет боль! Но мне уже не страшно –
Ведь я упала в снежную крупу.