Роман своей бы жизни толстый,
Пустит по ветру с высоты.
Пусть раскидает, пусть разбросит,
Страницы - прожитые дни.
Пусть те летят листвой пожухлой,
Над темным городом легко.
Не мне жалеть, нет давней грусти,
Переписать жизнь, не дано.
Не знаю, может быть поднимет,
Случайно кто-нибудь листок.
Прочтет строку, а может, кинет,
Свернув страницу ту в комок.
Или малыш пусть после пустит,
Лист, в самолетик превратив.
Или тот в талости замутит,
Бумажным плотиком сложив.
А может быть к тебе случайно,
В окно порывом занесет,
Страницу с почерком корявым, -
Мною вырванный листок.
Прочтешь, заплачешь, улыбнешься,
И вспомнишь, что пережила.
Иль равнодушно отнесешься,
Им, застилая дно ведра.
Все лучше, чем пылиться будет,
Мой неоконченный роман.
На полках среди прочих «трупов»,
В чьи судьбы мало кто вникал.
Биография...
© Copyright: Павел Хамидулов, 2004
Свидетельство о публикации №104062000175
Свидетельство о публикации №104062000175
Рецензии